Como las páginas de un libro se solapan, como el film de un rollo de nylon transparente se enrollan las capas de los días; se envuelven, y todo lo envuelven por los costados: una asfixia de cavidades oprimen unas a otras, las engullen por fuera.
Los años y los giros de la tierra se doblegan y se doblan como pinceladas de van Gogh; y el sol es engullido a su vez, por capas y mas capas de ser. La curvatura repliega todo sobre sí, como un caracol de la cuarta dimensión, infinito. el tiempo es la única vía de escape para esta carcel, el desahogo de esta opresión infinita, la expulsión del sometimiento. Si aun pudiera ir más rápido que su pulsante devenir, sé que podría huir perfectamente al llano no ser.
Los años y los giros de la tierra se doblegan y se doblan como pinceladas de van Gogh; y el sol es engullido a su vez, por capas y mas capas de ser. La curvatura repliega todo sobre sí, como un caracol de la cuarta dimensión, infinito. el tiempo es la única vía de escape para esta carcel, el desahogo de esta opresión infinita, la expulsión del sometimiento. Si aun pudiera ir más rápido que su pulsante devenir, sé que podría huir perfectamente al llano no ser.
