Hay recuerdos y visiones imaginarias que tienen una entidad que supera a la del imaginar y recordar comunes, una corporeidad intangible que el alma experimenta como algo análogo al espacio real, pero extendida en un mundo inmaterial. En esta geografía sutil, pero no efímera, se adentran los místicos y los profetas.
Henry Corbin, tradujo del árabe y del persa, gran cantidad de tratados de místicos, filósofos y poetas del oriente, como Avicena (Abū ‘Alī al-Husayn ibn ‘Abd Allāh ibn Sīnā), Ibn Arabi (Abū Bakr Muhammad Ibn), Shoravardi (Sheij al-Ishraq) y otros, los cuales manifiestan la realidad de ese espacio, a mitad de camino entre el mundo de la materia, y el mundo del puro intelecto: el mundo de Hurqalya.
Me gusta pensar que tales espacios también comprenden las visiones de aquellos lugares que supimos amar, o los que de un modo inexplicable, profundo e imborrable, lograron cautivarnos, incluso durante una visita casual y minima.
Entre esos lugares, que se diferencian sustancialmente del recuerdo, porque puedo habitarlos, y recorrerlos, y sentir mi presencia en ellos, esta la casa de los Gasteasoro en villa Urquiza. Se trata de una casa encumbrada en lo alto de una lomada, al final de un largo camino invadido de pastos que bordea el campo de los Schmaeker, y que se alza dejando tras de si, una hermosa laguna siempre repleta de patos y garzas.
Nunca llegue hasta la casa, solo pude divisarla desde la tranquera, al final de una galería de árboles que se adentran en la querencia, entre unos arados viejos y unas manseras oxidadas.
Fui eclipsado por la belleza de ese lugar y por la imposibilidad del acceso, pues tenía terror a los perros, y sabía además, por varios relatos, del carácter poco amigable de los Gasteasoro, y de sus escopetas de dos caños cargadas con sal.
Esa privación hostil, de algo tan deseado por mi, paradójicamente, la convirtieron en un tesoro abierto en los limites de mi pecho. Ahora puedo subir esa colina, caminar por su entrada sombría y ver el sol colarse entre las ramas de las encinas, como cuerdas áureas de un arpa milenaria, pulsadas por plectros de semilla que caen en pequeños vórtices, como mono hélices aromadas, levemente acidas.
Otro lugar, no menos poético, se inicia en las inmediaciones de calle Rondeau, a la vera de un arroyo de nombre para mi desconocido, cruelmente abandonado y envuelto en una polución horrible.
Las veces que pase por allí, pude ver con claridad, entre las brumas inmundas y podridas, la fuente del Aqueronte, el río que circunda el infierno. Vi a Caronte, en su canoa salpicada de muerte, hundir su remo entre bolsas de nylon y botellas de plástico. Vi a las ratas junto a la ribera, pararse en dos patas, siguiendo en el aire el rastro fétido del barquero del averno. Y vi a Dante, y a Virgilio esperando el trasbordo en los cañaverales.
A cada paso, puede el alma despierta, convocar esos lugares, y ver, aun en la misma realidad, el halo imperecedero que cubre la materia, abriéndose paso como un secreto a voces.
Permaneced atentos, con alma poética, con nostalgia febril, o con desolada tristeza, y florecerán, ahí mismo, delante de tu mirada, sin cambiar nada, y a la vez, cambiándolo todo: Las ciudades invisibles, los fantasmas del pasado infinito, Dante, Virgilio, Caronte y su barca infernal, y todas las floraciones autenticas y vivientes, de una realidad, un poco mas compleja de la que estamos dispuestos a admitir a diario.
