mas alla de lo etico

a la pendiente oscura del abismo
donde ya no existe nada

al camino llano del campo,
que aun no sabe su fin

al sendero cenital
que tras el ultimo monte
espera sin tiempo

avisoro y contemplo
sin apenas juzgar

el ser y la vida
en una unica bruma resplandecen
con su mayor dignidad

en la cuspide
de su mayor refinamiento...

progresion infinita de los dias

se que no entendere ya
la progresion infinita de los dias,
ni el oculto rumbo del ser

se que no he de merecer
la vision clara de la unidad y del todo,
que solo podre merodear por rincones de la nada
y juntar las frescas migajas

del pan que se desgaja
marcando los infinitos senderos
que se pierden en el confin

antes tuve la tristeza la angustia
y el silencio demoledor de la materia,
hoy tengo la tenue voz de lo visible
y la complicidad de misteriosas señas

wild nature - naturaleza

(click en la foto para ver más)

Pelicanos en el Delta del Danubio, Rumania


si vemos imagen con movimiento, queremos tambien oir, sin el sonido nos parece que algo mas falta.

si vemos imagen sin movimiento, no se presenta la necesidad auditiva como tal.

qué agrega el movimiento a la imagen para que aparezca esa necesidad?

de qué forma estan relacionados el mover y el oir,
el silencio y la quietud?

el sonido es tanto como el discurrir vital de las cosas.

los paisajes silenciosos, son un raro dominio, algo como el soñar del mundo, el limite del mundo, su ultimo limite, que es espejo y reflexion. vuelta sobre sí, contemplacion.

silencio

en el limite cuasi-tangible
del ser y la nada
esta la yema, el brote,
el manantial de quietud
que hace danzar el alma.

el silencio de perpetua busqueda.
el espejo del espiritu,
el gran escenario
del descubrir y las visiones.

el oir de una voz
que se oye a sí misma

audio

a la vista estamos acostumbrados, y a la miopía, a los contornos borrosos, al difuminado de las lineas en cercanía, a los obstáculos ópticos, a los focos, a las oscuridades. pero qué desatentos estamos al oído, que parece abarcarlo todo, que parece extender sus tentáculos en todas direcciones sin privilegios. el espacio, y la geometría, que desde antiguo se imponen como dominio exclusivo del reino visible, tal vez tengan una parte oculta inexplorada. al menos para los cegados por la luz . un espacio revelado más allá de la luz, de otro grado, de otra especie, de otro genero, de otra ontología.

descubrir

no llamaré descubrir, al hallazgo confirmador de la existencia. mas bien llamaré descubrir al advenimiento intrigante de algo nuevo, que solo se anuncia por señas, que ni siquiera aún sé si existe, o existirá. al atisbo por señas, de un ser elusivo; signo del pájaro ausente en el leve oscilar de la rama. descubrir sin ver, sin poseer, sin la prueba consumada que exige la razón débil.

tiempo

sé, que alguna vez fui libre
de la carcel invisible.

ahora me muevo con dificultad.
y añoro el regreso de los dias
sin tiempo:

del ser y el estar infinitivos

Sobre lo Metafisico

Puesto que no tenemos de ello imágen visible, pues esta en otro mundo; y como testimonian nuestros sentidos, según la naturaleza, que al pasar de una a otra forma de ser, los entes no conserva para si su unidad, sino que se fragmentan y descomponen, asi, según la naturaleza, lo proveniente de otro mundo, necesariamente es objeto de division y multiplicidad

Es la experiencia de las revelaciones y de los sueños, ellos se visten de fragmentacion y multiplicidad, porque es inevitable habitar nuestro mundo bajo otra forma.

Toda verdad se esparce en multiples partes, en multiples rayos de luz refractados por el prisma del ser.

Es el trabajo silencioso del sabio saber escuchar los multiples ecos de la verdad. La sinfonia del ser que a cada segundo solo es un eco y un matiz renovado de lo inagotable

la multi ani de Jaisember

Cuando cumplí once años, los mayores de mi edad se reunieron en un cuarto, y los niños quedamos fuera. Me llamaron, y entré mirando a los demás niños con mucha ansiedad. Se cerró la puerta tras de mi, y vi a todos sentados en círculo, mi abuela, de pie en el medio del cuarto me esperaba con una caja de zapatos vieja y llena de polvo. Me pidió que me acercara y sin mediar explicaciones me preguntó:

-cuál es la mejor amigo del hombre?

-el perro?- le dije con gran ilusión, porque deseaba mucho tener un cachorrito.

Mi abuela me dio una bofetada, y al girar de mi cara, vi como todos negaban con su cabeza mirando el suelo entristecidos.

-cuál es la mejor amigo del hombre!- dijo con impaciencia mi abuela, sin esperar que me repusiera de mis sollozos. Temblando le dije:

-la ca ba llo?

Y me dio un tirón horrible en la oreja. Los demás ya ni negaban con sus cabezas, solo miraban el suelo igual que yo.

Ella abrió la caja, sin que yo pudiera ver que había dentro, y me dijo:

-la mejor amigo del hombre es una cerdo! Y puso en mis manos una cerdito hueca de losa blanca. Los demás asentían con sus cabezas con una gran sonrisa, y me miraban con devoción como esperando algo de mi que los alegraría inmensamente.

-nic nie mówisz? (no dices nada?) Me inquirió mi abuela con autoridad.

Mire la cerdito por todas las partes, la hocico, orejitas, rabo, panza. Y le dije:

Esta cerdito no tiene ningún agujerito para poner monedas.

Mi abuela quito la cerdito en el acto de mis manos, y todos se pusieron muy tristes. Puso la cerdito de nuevo en su caja de zapatos, le dio tres vueltas de cinta roja y se la dio a mi abuelo que fue a guardarla.

-no es la elegido- les dijo mi abuela, y me dio la espalda fríamente. Todos se levantaron y se fueron. Quede solo en la cuarto con mis manos que aun mantenían el gesto de sostener la cerdito en el aire, totalmente subyugado por el llanto contenido, la desazón, y el desasosiego mas grandes que conocí.

f r a g i l i d a d

En ocasiones,

nuestro mundo tiene la fragilidad de una palabra.

La noche antes del gran temblor

La noche antes del gran temblor, las nubes de azul marino se apiñaron contra el horizonte, confundidas con las siluetas de los montes y se hizo una gran oscuridad. Las hojas de los árboles temblaban levemente; el lago estaba calmo y traía sobre si rumores confusos de voces que parecían llegar desde la otra orilla. Jesús se acerco hasta el agua y se quedo escuchando un rato largo. Entonces regreso hasta nosotros que cocinábamos pescado y nos dijo:

-Esta noche será.

Todos quedamos cautivados por sus palabras, el aire se lleno de misterio, y pareció abrirse en el cielo una puerta desde donde bajaban ángeles que le hablaban al oído.

-Esta noche será- volvió a decir, mirando a cada uno de nosotros.

-Que pasará después de esta noche maestro?- se animó a preguntar Harum.

-Oigan bien lo que les digo, esta noche no pasará- dijo y apunto con su dedo a la tierra.

-Esta será la última noche. Un escalofrío recorrió nuestros cuerpos, y nos miramos con angustia y desesperación.

Se sentó junto a nosotros y alguien le sirvió un poco de pescado y pan. Comió en silencio cuando todos esperábamos que dijera algo más, que nos anunciara lo que sucedería.

-Por que me miran así? Acaso mis palabras no son suficientes? Sean capaces de oír por sí mismos, porque pronto llegará el día en que no estaré más; vean y oigan por ustedes mismos. Yo solo soy el alerta, el dedo que señala el infinito, el lucero de la mañana. Acaso no ven bajar ángeles del cielo? – dijo, y puso una mano sobre el hombro de Bilban, el sordo mudo que miraba el cielo desde hacia varias horas.

Quedamos en un gran silencio, porque sabíamos que no diría nada más. En el horizonte destellaron los primeros relámpagos, y se hizo un gran silencio preñado de misterios y apariciones, de voces que susurraban cosas incomprensibles. Nuestros ojos divisaban en los cielos una procesión infinita de ángeles que bajaban del cielo, cuando comenzó el gran temblor.

el evangelio segun Bacbacar

2.1 Despues de curar a un ciego, Jesus le dijo, vete, y no cuentes nada. Pero antes de caer la tarde el ciego venia delante de una procesion agitada, pidiendo por mas y mas.

jesus subio a la barca y pidio que lo cruzaran hasta la otra orilla, lejos de la multitud. cuando estuvo en Cafarnaum, se sento a la sombra de un arbol, y dijo:

-no me molesten, quiero estar en soledad, para hablar con mi Padre - y Bilban, el discipulo de Maqueronte le pregunto:

-maestro que es estar en soledad? - y Jesus le respondio:

-cuando consigas con tus preguntas, saber del sordo, lo que este oyo del mudo, lo sabrás.

Bilban se aparto consternado por las palabras del maestro, entristecido en lo profundo de su corazon.

Hirvio aceite y se lo hizo echar en los oidos, afilo su espada, y se hizo cortar la lengua.

Todo esto acontecio, antes de la llegada del gran temblor.

una piedra cae en el lago

foto: Martzi

Una piedra cae en el lago, y el lago se dobla, se repliega en su docilidad, se desmolda de sí, se adecua a la piedra y se hunde en su propio seno. Y así, lo hundido hace subir los rebordes del agua que contornean la piedra, y la bañan coronando su naufragio. Mas allá con su contagio, el impulso de la subida invade la vecindad; pero ya es un impulso deslucido, menor y ciego, un rumor oscuro, un sin saber qué ha sucedido, un perfume sin flor, sin la frescura ni el tormento de la realidad pura que lastima de verdad; solo un impulso ciego, cargado de matices y opacidades que ocultan ya, in crescendo, la plenitud primera. Así, disminuida la realidad se va desvaneciendo, y ya el levante es cada vez menor, se aplana, se apacigua el espíritu de rebelión infundido en la tranquilidad del agua, se serena, se amolda y se rellana, se distiende y se devuelve a su laxitud originaria.
Entonces, la piedra ha caído.

conociendo a los Fravashis

Nadie es capaz de proyectar su vida, sino, mínimamente. Se proyectan los detalles, donde pondré la silla, donde pondré mi pie; pero la mayor parte del acontecer está librado a algo más, que se nos escapa, por inasible, por inconsciente, por incomodante, por amenazador, por atemorizante; por lo que sea.

En vías de simplificarlo todo, los modernos, confiamos, digamos, el 98% de nuestra vida a lo que conceptualizamos como rutina, admitiendo que se mezcle en ella, alguna pequeña invasión del azar. Montados sobre los rieles de esa rutina, viajamos mas o menos tranquilamente, entregados, mirando como por una ventanilla, los caminos que se nos aparecen, y los atajos que bifurcan el discurrir de nuestro acontecer.

Pero es difícil creer que ese simple y llano suceder sea todo lo que es el caso. La conciencia mínima de ese vacío cósmico, cósmico armonizador, es causa de angustias y desasosiego. No parece haber nada allí, solo un gran vacío rodeando todo ese devenir inexplicable; ninguna otra cosa, mas que una ciega necedad que lo gobierna todo.

Eso que duramente llamamos destino, y que fuimos deformando hasta el grado de volverlo negativo, quizás en otro tiempo, fue expresión de algo mas penetrante, mas santo, mas venerable, mas esencial y divino. Tal vez exista un algo que secretamente nos asiste, como la mano invisible que curva el zarcillo del sarmiento, y extiende las guías que delimitan el curso futuro de ramas y racimos. Pero quien esta dispuesto a admitirlo?

Existieron culturas, y existen, que intuyeron este enorme hueco, este enorme vacío que sostiene e inunda la vida, y creyeron percibir en el, la presencia de un misterioso ángel. No es justo ser tan frívolos, al punto de pensar que un ángel sea solo eso que aparece en algún cuadro renacentista, con plumas y alas. No todo lo que es diferente de cuanto conocemos y pensamos, tiene el destino irremediable de ser algo sencillo y estúpido (por el contrario, la experiencia dictamina sabiamente, que casi siempre es al revés).

Eugeni D’ors, nos recuerda que los antiguos persas visionaron a los secretos Fravashis, encargados de esbozar la fluida senda de los días, y de guiar invisiblemente el caer del agua en las cascadas, de dibujar las huellas ocultas del pájaro en el aire, y el impredecible ir y venir de la hormiga que se encuentra perdida; entramados en las fibras mismas del existir, ellos guían, invisible y secretamente, cada átomo, y cada ser de este mundo.

rădăcină pătrată de două şi trei

<-clik para ver mas politopos

Primero veo el 1, luego el 2, y el 3 … luego el -1, el -2, y el cero sincero, que no tiene nada. Luego el ½ y el 1/3 y despues la rădăcină pătrată de două şi trei, y el famoso Pi … y cuando el bosque ya parece estar completo y no cabe nada mas entre la maraña de numeros apretados, viene el -1 corriendo, se saca los zapatos y me muestra sus dos patitas sucias y hermosas, y me dice entre secretos y susurros que puede caminar por el campo, y me confiesa, ya sin pudor, sonriendo con picardía, cómo, desde siempre ha estado escapandose por la ventana a la hora de la siesta, para ir a jugar al campo, y para buscar caracoles del arroyo.

da un salto y me dice: -mira! - y sale corriendo para el patio descalzo y se multiplica y divide y se radicaliza en muchos otros nuevos numeros para jugar y hacer rondas. ahora tengo todo un griterio de numeros danzando.

entre visiones tras visiones, que ascienden a grados superiores de inclusión y manifestación, el -1 se me acerca y me da un papelito, lo abro y leo:

-Hoy es tu 1.

busco con la mirada al -1 que se va corriendo ya, y se da vuelta y con sus manitas sucias me saluda y me grita: ne vedem curând visător!

la cosa perdida

(clik en la imagen para ir al blog de descarga)



comentario extraido de Barbara de Fiore Editora

La distopía es la imagen contrapuesta de la utopía. Mientras que el mundo utópico es representado como un orden racional y armónico, ubicado “afuera” y donde la realización del hombre es el ideal conseguido, la sociedad distópica es el resultado indeseable del progreso tecno-científico, la alienación y la consolidación de regímenes totalitarios. Este álbum juega con los motivos de la ficción distópica. Pero, a diferencia de lo habitual, la historia narrada es de una sincera y conmovedora ternura.

El australiano Shaun Tan ofrece un libro fascinante, cuidado hasta el detalle, en el que todo elemento tiene un sentido. Cada página es una hoja amarillenta con gráficos de maquinas o tablas, en la que se introduce el texto como un recorte escrito a máquina y donde las ilustraciones entremezclan la imagen hiperrealista con la representación caricaturesca de los personajes.

Así, la atmósfera futurista creada da muestra de la originalidad frente a la uniformidad, ofrece esperanzas en el entorno sombrío y gris.

Gustavo Puerta Leisse

Incipio

(foto: gracias Martzi)

ya no se trata de aprender un concepto, una idea; ni se trata de algo mas peligroso aun: hacerse de un modo de pensar ajeno. Fin de un camino esteril.

Un modo de sentir, en el que la experiencia sea renovada, bendecida por la poesia. Por la belleza y la espontaneidad milagrosa de ser, nunca igual, ni el mismo. Ser, prodigo en prodigios, en misterio.

Ahora se trata de caminar por el alma que encierra todos los mundos. Trascender un modo de pensar, para imaginar lo imposible.

calle belgrano

Casas blancas de puertas verdes,

Sobre la soleada calle empinada

Con vías aceradas que rompen el asfalto:

Como férreas grietas del pasado

Hacia el fondo, en el bajío

La estación del tren domeña

Las veredas paralelas

Angostas y convergentes

Y hacia el frente, y trepando

Entre volutas renegridas de carbón

Ronronea un rojo Bedford y bufa

Como un toro cansado

En sus cristales verdes

Inamovibles y vibrantes

Algunos rostros y nubes se dibujan

Vagamente…

diálogo entre un nieto y su abuelo

-Buendía. Dijo mi abuela corriendo las cortinas para que entre el sol
-bueeeeennnndiiiiaaaaaaaaaaaaa. Conteste, desperezándome bajo las cobijas calentitas.
-que de lindo has soñado hoy?
-soñé con un pájaro que tenía ojos grandes y fumaba una pipa
-que feo! –interrumpió mi abuela- andá a lavarte la cara con agua fría, que eso fue una pesadilla.

De camino al baño miraba hacia las encinas, y un poco mas lejos, al jacarandá, tratando de divisar al pájaro fumador.

De regreso fui hasta la cocina a saludar al abuelo que escuchaba la radio y miraba por la ventana las vacas y mas allá, la laguna de patos.

-buen día abuelo
-buen día cara fría, me dijo al besarme.
-Abuelo, soñé con un pájaro con ojos grandes…
-como dos ojos de gato?
-sí!
-y con una cabeza grande como un ternero?
-sí! asiiií de grande (abriendo mis brazos todo lo que pude)
-sería una urukure’a
-una ururuuu queeee?
-urukure’a. Come víboras y ratitas.
-y es mala?
-Ja, ja, no que yo sepa, pero a las viejas locas como tu abuela les asusta. (dijo con cierto misterio)
-y por que las asusta? Le pregunte mientras esperaba el desayuno en la mesa
-porque hace shhhiiiiiiií, shhhhhiiiiiií y dicen que es de malagüero. Dijo el abuelo y se hizo la señal de la cruz.
-es de malabuelo?
-Ja,ja, no m’hijo, es como el viejo del rancho antes de la costa, Don Ribaldo Agüero: mal-a-güe-ro, trae malos augurios, noticias fieras.
-ah, ya entiendo, mal-a-güe-lo
-si, el que vos decís debe ser medio chino. Pero anda mejor y preguntale a tu abuela que es un mbopí guasú, a ver que te dice.

Salí corriendo por la galería hasta la otra punta de la casa, adivinando a mis espaldas la risa del abuelo. La abuela tendía la cama:
-abuela que es un mmmmborígatú no sé que?
-shhhhhhhhhhhh! cerrá el pico!, ese seguro que fue tu abuelo! En esta casa no se nombra ese bicho!
-por que?
-no importa porque!, trae mala suerte y punto, es un bicho del diablo. Dijo la abuela y se persignó.
-y decile a ese viejo loco de tu abuelo que te enseñe cosas buenas, no esas tonterías!



Volví corriendo por la galería hasta la otra punta, y mi abuelo ya me estaba esperando y de sobra sabía que había dicho la abuela. Sonreía pícaro.

-abuelo que es ese bicho que me dijiste? La abuela dice que es del diablo, es cierto?
-el mbopí guasu?
-si, ese, el guasú.
-si, eso dicen las viejas brujas, que es malino.
- y que te hace?
-a vos nada m’hijo, no tengas miedo. Esta tardecita fijate bien, cuando caiga el sol vas a ver como salen volando de no se donde unos pájaros fieros, sin plumas, con pelo y cara de rata, que dan vueltas y vueltas en el aire.
-y que te hacen?
-se comen la luz. Dijo abriendo bien los ojos.
-como? La luz se come?
-claro, se la comen los mbopi guasu. aprovechan que el sol no tiene juerza, y lo picotean, y lo picotean hasta hacerlo sangrar, y ahí viene la urukure’a, que escucha los quejidos del sol, y los espanta a los mbopi guasu, y lo tapa al sol con sus alas, así (extendiendo sus brazos), para que no lo sigan comiendo esos malditos, y lo cuida al sol hasta que se cure bien toda la noche de sus heridas, y así puede vuelver a salir bien sano y juerte al otro día.
-entonces la urukure’a es buenita!
-claro, es güenísima.
-abuelo….
-que m’hijo
-y que cagan los mbopí guasú?
-la pucha que curiosidá!

retorno

Porque en la esencia mejor del hombre
Esta el perderse, y el necesario retorno
En ello, nunca hay originalidad alguna:
existe origen y retorno, siempre el mismo.

Cada época, cada cultura tiene su Buda
Su Mahoma, su Jesús temporal.
Lo eterno, es solo el eterno retorno,
del hombre y del camino del tiempo.

La muerte del profeta no es un hecho,
es el símbolo perfecto de la brevedad,
de que toda verdad, por morar en el hombre
siempre será el rescoldo de una chispa en la noche

Bienvenidos poetas, hermanos herejes,
Gallos de la aurora que se eleva perenne,
Los dispuestos a morir pues, y a ser breves
Como polillas que prontas se agostan sin luz.

canto desfalleciente que llama tres veces,
danza del isondú herido bajo la luna nueva
onda en el acaso, acuatica, efimera y leve
que pulsa en el río la rama de un sauce

desterrado

Me siento inseguro y decepcionado
Siento que mis palabras no llegan al punto
Que soy inmaduro e indigno de la voz
Que enseña la poesía

Me siento un niño que no es niño
Un poeta que no es poeta
Un habla perdida e infecunda
Un desterrado con el corazón muerto

Soy la insuficiencia y el engaño
La mentira impiadosa
Soy el muerto sin tumba
Soy la tumba vacía

Soy el sueño en vano
Que sueña la voz profunda y oculta
del silencio de los silencios

Un punto

¡Un punto que nada en el todo!
frase ambigua:
acuatica y existencial

Y es que eso soy yo: (ambigüedad)
un punto que nada en el todo
y todo un punto para la nada.

Vacio

El cielo estrellado
la brisa fresca
el silencio vago

Ahí esta el infinito
dócil y fragil
al alcance de mi mano

Me pregunto:
¿soy necesario?
¿pensar es en vano?

Acaso este pensar,
no sea mas que vacio...

un pequeño vacio
en un gran vacio
un vacio vacio.

Libélula

Quizas esta libélula
volara feliz sobre el rio
cuando fatal la súbita brisa
la trajo hasta mi ventana

Yo observo perplejo
su vano vaiven
buscando un camino

Un incesante golpear
los cristales del tiempo
Un penoso flotar
oscilante en la nada

Un aqui ...
y un ahora incierto,
y tal vez...
un siniestro mas allá

Y pienso...
¡Cuanto nos parecemos
amiga solitaria!

La muerte

Cercana o distante

en una desolada frontera

por mi una puerta oscura

siempre estará esperando

Desconsuelo

En la ciudad del sol de piedra

y el cielo gris de arena

emprenden misticos gorriones

una danza de primavera.

Saltando y brincando

por oscilantes ramas

entorno al viejo fresno

en ritmo vano van girando

girando y girando

como este gran desconsuelo

atrapado en la ilusa gravedad

de un perdido y muerto sueño.

Nocturno

Los brillos cansinos en los charcos

el semáforo en rojo

la luna fluida

El olor a puerto incansable

la oscura brisa

la noche fria

Todo es un acaso

un capricho absurdo

una melancolia

Si! ....

una melancolia

de tristes,

nocturnos,

y húmedos labios

Ser

Pesadumbre...

siento las mil gravedades

de la existencia

y el tiempo

Borracho

Borracho...

Completamente borracho...

pero este estado de inconsciencia,

de levedad esperanzada,

soy yo.

Hermanada en alcohol

me abraza gentil la desgracia

y enjuga cálida

mis lágrimas la muerte.

¡No te vallas bálsamo del Olimpo!

roja humedad de los labios

¡Escucha!....

ya vienen las sombras profundas

A lamer de mis ojos

esa luz que me anima

y a hundirme en la noche

del sueño interminable.

Soledad

Soledad...

es ese rio de nubes que pasan,

ese frio azul,

y esa verde impotencia

soledad

es esta vaguedad

y este aire

que inunda mis pulmones

y estos pájaros

que mil veces retornan...

y esta luna

que mil veces se eleva...

Utopía

Abrumado por la existencia

y la efímera vida

contemplo la desdicha

de los hombres de ciudad.

Su vida conveniente,

estúpida y vana,

es un multiple engaño

de cosas que hacer.

¿Por qué

querer vivir es utopía?

¡si tengo la vida!,

¡y quiero vivir!

Chica caminando

¡Que alegria en tus pies

extendidos sobre el tiempo!

¡Ah...Y esos leves saltos!

mas leves que el acaso.

¡Con que magia presumes

que el mundo es claro!

¡Y ries!...

¡Y bailas!...

Insomnio

Veo nacer un monstruo

de manos extrañas,

de extremidades que se extienden,

y sobresalen de la cama.

Una masa inerte

de músculos y nervios,

de humores y linfas,

y dientes apretados.

Un dolor imsomne

de pasiones mal curadas

de odios que llaman

y amores que olvidan

Flotando en sudor

de bocinas y radios,

veo la luz del alba (¡Al fin!)

teñir la mañana.

Nihilum-2

Perdió su ser.

Era...

y dejó de ser.

¿Y que es ahora?...

Ahora no es.

¿Como será la muerte?

¿ será como el no ser,

como cuando no era?

¿será ...

como sentir el no ser,

como cuando no fuí?

Oscura...

silenciosa...

inholora existencia...

¿Pero por qué

esta singularidad tan breve

se impele sobre la nada

vanamente?

¿Por qué desde el no ser

se eleva consciente

de que no será,

y de que no fué?

Nacer, crecer,

conocer , vivir,

solo verbos conjugados

por la lengua de la nada.

Nihilum

Los dias muertos,

en sus pútridas tumbas,

reclaman extenuados

la existencia imposible

y acechan la conciencia,

en la inminencia de la muerte

buscando el recuerdo

de un dia feliz.

Pero mil sospechas trágicas

inevitables se confirman:

esa mágica ilusión,

no existe...

Y veo con horror,

a los hombres insistir,

y precipitarse sin consuelo

en brazos de fantasmas.

Pero sepan mis amigos

que todo es en vano:

lo único que perdura

es la risa de los muertos...

~

entre signos de depresión

Un poeta amilanado,
decaído y melancólico,
que encendía de tristeza las penumbras,
y ahondaba las calles con su sombra,

en su loco caminar pudo ver
que los incontables alfabetos,
y las lenguas del mundo,
ocultaban uno y el mismo signo,

esa marca en el orillo
que en algunos es la muestra plena
del desasosiego perenne y mudo,
que señala al no mundo,

que es por igual del persa,
del griego y del turco,
del chino budista y del indio,
del judío perseguido y del musulmán.

a la vez nostálgico
a la vez pesimista,
como dos brazos cansados
los dibujo el poeta, (con rara alegría)

en dos alas caídas,
como signos invisibles,
de las puertas del misterio
y del camino del inicio.

Hurqalya y otros mundos visionarios

Hay recuerdos y visiones imaginarias que tienen una entidad que supera a la del imaginar y recordar comunes, una corporeidad intangible que el alma experimenta como algo análogo al espacio real, pero extendida en un mundo inmaterial. En esta geografía sutil, pero no efímera, se adentran los místicos y los profetas.

Henry Corbin, tradujo del árabe y del persa, gran cantidad de tratados de místicos, filósofos y poetas del oriente, como Avicena (Abū ‘Alī al-Husayn ibn ‘Abd Allāh ibn Sīnā), Ibn Arabi (Abū Bakr Muhammad Ibn), Shoravardi (Sheij al-Ishraq) y otros, los cuales manifiestan la realidad de ese espacio, a mitad de camino entre el mundo de la materia, y el mundo del puro intelecto: el mundo de Hurqalya.

Me gusta pensar que tales espacios también comprenden las visiones de aquellos lugares que supimos amar, o los que de un modo inexplicable, profundo e imborrable, lograron cautivarnos, incluso durante una visita casual y minima.

Entre esos lugares, que se diferencian sustancialmente del recuerdo, porque puedo habitarlos, y recorrerlos, y sentir mi presencia en ellos, esta la casa de los Gasteasoro en villa Urquiza. Se trata de una casa encumbrada en lo alto de una lomada, al final de un largo camino invadido de pastos que bordea el campo de los Schmaeker, y que se alza dejando tras de si, una hermosa laguna siempre repleta de patos y garzas.

Nunca llegue hasta la casa, solo pude divisarla desde la tranquera, al final de una galería de árboles que se adentran en la querencia, entre unos arados viejos y unas manseras oxidadas.

Fui eclipsado por la belleza de ese lugar y por la imposibilidad del acceso, pues tenía terror a los perros, y sabía además, por varios relatos, del carácter poco amigable de los Gasteasoro, y de sus escopetas de dos caños cargadas con sal.

Esa privación hostil, de algo tan deseado por mi, paradójicamente, la convirtieron en un tesoro abierto en los limites de mi pecho. Ahora puedo subir esa colina, caminar por su entrada sombría y ver el sol colarse entre las ramas de las encinas, como cuerdas áureas de un arpa milenaria, pulsadas por plectros de semilla que caen en pequeños vórtices, como mono hélices aromadas, levemente acidas.

Otro lugar, no menos poético, se inicia en las inmediaciones de calle Rondeau, a la vera de un arroyo de nombre para mi desconocido, cruelmente abandonado y envuelto en una polución horrible.

Las veces que pase por allí, pude ver con claridad, entre las brumas inmundas y podridas, la fuente del Aqueronte, el río que circunda el infierno. Vi a Caronte, en su canoa salpicada de muerte, hundir su remo entre bolsas de nylon y botellas de plástico. Vi a las ratas junto a la ribera, pararse en dos patas, siguiendo en el aire el rastro fétido del barquero del averno. Y vi a Dante, y a Virgilio esperando el trasbordo en los cañaverales.

A cada paso, puede el alma despierta, convocar esos lugares, y ver, aun en la misma realidad, el halo imperecedero que cubre la materia, abriéndose paso como un secreto a voces.

Permaneced atentos, con alma poética, con nostalgia febril, o con desolada tristeza, y florecerán, ahí mismo, delante de tu mirada, sin cambiar nada, y a la vez, cambiándolo todo: Las ciudades invisibles, los fantasmas del pasado infinito, Dante, Virgilio, Caronte y su barca infernal, y todas las floraciones autenticas y vivientes, de una realidad, un poco mas compleja de la que estamos dispuestos a admitir a diario.

Alquilo habitaciones

...para Martzi que me anima a escribir

La casa permanece cerrada desde hace años con un cartel diminuto, pintado con ansiedad temblorosa, cargada de premura por salir del lugar. El cartel esta colgando del pestillo semiabierto de la ventana gris. Algo torcido, en un ángulo inmutable, que desde que tengo memoria, no ha cambiado. Esa ventana parece cerrada desde el primer día. Dice sencillamente: alquilo habitaciones.

Recuerdo que esa casa había sido consultorio odontológico, y tenía una antesala muy linda con vidrios de colores con pequeños vitraux. Pero ahora desde fuera, la casa parece poseída por un espíritu de sombra y negrura, a pesar de su color gris claro.

Las casas en derredor, han seguido vivas y eso marca la diferencia. Al pasar por su frente, algo cambia irremediablemente, el tiempo es otro. Es la casa del pasado, allí se produce un extraño solapamiento de dimensiones, del tiempo y el espacio.

La casa esta ubicada sobre calle Churruarin, entre padre Grella y Ayacucho, y los fondos dan a la cancha del Club Patronato. A su costado hay una entrada que conduce hasta un tinglado en la parte posterior, que esta también totalmente desocupado.

La última persona que supe que vivió ahí fue un taxista estudiante de psicología, que no volví a ver nunca más.

Nadie en el barrio hablaba de esa casa, y todos parecen ignorarla, pero por lo bajo, miran con desconfianza cada vez que tienen que cruzar por ahí. Ni siquiera los gatos, ni los pájaros se adentran en el lugar.

El único relato serio que tenia hasta hoy al respecto provenía de un amigo de mi hermano, llamado Sebastian, que nos contó, que un día, recién pasada una tormenta, con nubes en el cielo escapando a gran velocidad, alrededor de las 23 horas, volvía de la universidad, y al cruzar por el frente de la casa, fue golpeado por una esfera de fuego o luz que salio de la puerta misma de la casa . Aterrorizado comenzó a correr y no se quedo para ver que era esa cosa.

Todo eran sospechas hasta hoy, cuando tentado al pasar por su frente me detuve a mirar la ventana con el pestillo apenas abierto. Abri la puertita del jardín de entrada, y me acerque mas para tratar de ver por el pequeño orificio . al acercar mi cara a la ventana, inmediatamente pude sentir el olor repugnante, y me detuve. Resabio del pasado, el olfato a pesar de haber disminuido su potencia, sigue siendo un modo de vigía que nos alerta cuando hay algo extraño. ese olor, era indescriptible. era el olor del vacío, de la humedad, del cementerio, de los espiritus de la muerte.

Me detuve electrizado. A mis espaldas sentí que se fugaban las cosas, que me abandonaban cobardemente y me dejaban solo e indefenso frente a la casa, las distancias se multiplicaron al infinito y quede a merced de eso, que estaba detrás de la ventana.

Mis pies y todo mi cuerpo quedo entumecido por el terror, quise gritar pero como en las pesadillas, me faltaba el aire. Ese lugar parecía atravesado por fuerzas magnéticas o gravitatorias que yo no entendía, mi peso se había multiplicado muchas veces, y mi respiración comenzaba a perder el control. En mi corazón rezaba y rogaba al dios que esa ventana no se abriera, que permaneciera cerrada, que dejara de temblar suavemente, como si alguien la empujara desde dentro.

El ruido del vaivén de los goznes de la ventana oxidada estaban a punto de hacerme perder la razón. Hasta que pude ver por el pestillo la forma de una mirada espantosa, fría, de otro mundo. grite, pero no pude oír mis gritos, mi garganta se cerraba cuando sentí la explosión y una de las celosías me golpeo en la frente. caí de espaldas semiconsciente. Sobre mi pecho vi elevarse la luz, una esfera semitransparente entre amarilla y blanca, y muy fría, helada, que se fue apartando lentamente de mi, al punto que sentía una angustia indescriptible, un desgarramiento cruel, silencioso pero esencial, un desdoblamiento desconocido, y una fascinación horrible por querer escapar de ese estado en que todo parecía hundirse a una velocidad vertiginosa, y a la vez estática.

Nada se movía, solo la luz que ya se perdía y me abandonaba para siempre.

me perdi, antes de ser,
y no nacía de no tener
un grande amor mi madre

porque a los 6 meses
ya me quise ir del mundo
rajando el saco amniotico

cada mañana de cumpleaños
sin excepcion, fui aleccionado
acerca de la precariedad de la vida
del azar y la existencia vana

y aun muerta mi madre
cada mañana,
su fantasma me despierta
para recordarme el milagro de ser.

creci en la conviccion
de haber sido rescatado
de un naufragio primigenio
dentro del caos uterino

y asi, de chiquito fui viendo
que todo era como prestado
que estoy pero que pudiera
perfectamente haber no estado

eso convierte al mundo
en un raro escenario
donde todos son actores
y yo un casual espectador

mi patria nunca sera este mundo
aunque es hermoso.
siempre fui de la nada
y la nada me reclama (a viva voz)

Y no se por que corno
escribo esto en versos
tal vez por quererme subir
yo tambien al escenario

a recordar con ustedes a Hamlet,
principe de Dinamarca, diciendo:
To be, or not to be,
That is the question!

metaphora universalis, manual de fraseologia Zoes

Hay vacios que son vicios. Hay un idioma agujereado, como un queso.

escucho hablar, y me escucho, y me asombro, de ese extraño faltante: que aparece.

y frecuentes veces aparece. por ejemplo, cuando hacemos comparaciones y usamos la palabra o morfema "que".

por ejemplo decimos:

esta mas caro que.... y dejamos un silencio sin concluir la frase. el interlocutor debe agregar ahi, a su gusto y parecer , todos los posibles casos de dichos o frases existentes, si los tiene. pero el caso es, que no los tiene. y entonces, que hacemos?

1- la solucion argentina:

reemplazamos ese vacio por la palabra mierda, así:

me salio mas caro que... la mierda.

un contrasentido completo. la mierda es lo mas barato que existe, y la podemos fabricar de motus propio, con un poco de esfuerzo.

a ver, repasemos (repeat with me):

uy me quedo mas corta que... (que la mierda)
uy eso está mas lejos que... (que la mierda)

a no olvidar!, el morfema comparativo que, necesita un antecedente, y un consecuente, y resulta que el consecuente universal, para alegria de todos, devino: la mierda.

todo lo que no sabemos que... es la mierda.

en el sustrato mismo de nuestro pensar, en la base misma de nuestra lengua, antes mismo de comenzar a elaborar nuestro discurso, damos por sentado, casi metafisicamente, que todo es una mierda.

quisiera apropiarme argentinamente, es decir, ilegitimamente,
del primer enunciado del tractatus logico philosophicus
de Ludwig Wittgenstein que dice solemnemente:

«El mundo es todo lo que sea el caso» (Tractatus: § 1)

(que por otro lado, saquemonos la careta, Ludwig, nunca se entendio una mierda)

y cambiarlo levemente por este otro un poco mas entendible y argentino:

el caso es, que todo es una mierda.

El Sucucho del Enano

...a Don Pepe Pirro.

Me gustaría tener el alma dispierta, como la gallareta memoriosa, que siempre dencuentra su nido sin tener ninguna huella, y ansina, desandar los caminos de los recuerdos guacho, que nomás de nacer, en un santiamén cortan el umbligo, y salen al trotecito pa perderse en la niebla .

Pero igualito que a un mái, desgranau, seco y parejo, lo va dejando el tiempo a este viejo, desdentau, medio lelo y enyeno de olvidos.

Diaveces remando alucinau, cuando el sol ya es una brasa, se me da por dejar boyando los ojos perdidos en la lontananza.Y mirando el dirse lento que va quedando chiquito, de algún pajarito estraviau en el cielo; pienso que mesmo una pulga chucara se pierde en el rabo de un perro, igualito se hunde saltarín el riecuerdo en el lomo del tiempo.

ahura que paso por el arroyo colorau, el olor de los sauces, y el silbar de los patos, me traen un rimar sereno, que como olas me empujan la canoa envitandome a dentrar en la bruma de un sueño:

ricuerdo que bajando por churruarin, hacia el este, antes de encarar la lomada de los gitanos, bordeaba un arroyo mediau por cañas y barranquitas engañosas, medio flojas, que no se aguantaban ni un árbol. Lo sabían llamar, no sé decirle por qué, El arroyo de las Viejas.

Áy mesmo, en la esquina se sabía vender: pescau, mandarina, naranja y sándia; y medio cruzau, un poco a la derecha, se alzaba el almacén solitaria pintada color verde pasto. Muda vigía de la esquina osoleta, a un costau del trafago vano, ella oservaba el paso cansau de los parroquianos, que distraídos en la piadosa lentitu pueblerina, ya no alvertian el cartel cuarteau que anuncéaba su nombre estraordinario: el Sucucho del Enano.

Alguna que diotra vez, semejante letrario, supo sorprender a algún forastero
que intrigau y caviloso no se conformó con leer, y quiso dentrar pa ver
como vienia el asunto. Es sabido de más, que un entrerriano que se precie, amen de güen decidor, es como la lechuza noturna, oservador y curioso. Pa más, inventor de cuentos, y refranes, que aunque no son cien por cien verdades, son como el viento pal boyero, que sin mostrarle el ternero, le va arrimando sus berridos y ansina lo va guiando en la espesura pa dencontrar al becerro perdido.

pa serle sincero, a las verdades hay que dentrarle sin apuro, porque en eso siguro que uno se juega el pellejo; este viejo sabe por viejo, que las verdades, como las disgracia, nunca bailan solas. La pucha! Si más que hijas del criador, parecen hijas del maula: de la más güena a la más fiera, de la más chica a la más chueca, ninguna se pavonea sin armar alboroto. Sabe Dios a cuantos disgraciau desprevenido habrán mandau al potro las hijas de mandinga!

por eso el criollo esperimentau, que no es de atajarse los lanzazos, apriende con el tiempo a medir su pico, y sin mentir, pa poderlas decir, adorna sus verdades y las esajera un poco, no sea cuestión que sin saber, le de a probar giniebra a algún debilucho, y en vez de hacerle provecho, le queme el garguero y la jeta igualito que si hubiera tragau el pucho.

pa ser sabedor, primero hay que saber andar; y no con solo caminar se adentra de siguro en el grandor de lo cierto; mesmo que en un disierto, se pierde en su inmensida el inesperto, y cuanto más juerte lo escalda la luz, mas lo tienta el güelverse al abrigo escuro de la sombra fresca.

Por eso, la mayor de las veces, el paisano prifiere hacer amigos en el camino, y cosechar de las leguas sucedidos y relatos, y algún que diotro bolazo, que nunca faltan y siempre sobran, como las suegras metidas y las flores del campo.

Ricuerdo una güelta, al paso, lo que le pasó a un tal Lucido Bonete, oriundo de Crucecita Setima, que dentró al boliche, porque el camino le habia dau sed, y grande jue su sorpresa cuando sin ver a naides, escuchó una voz cavernosa como de un gigante, que le hablaba saliendo mesmo del mostrador. Julepe y medio se llevó Bonete, hasta que alvirtió la jugada, al ver cómo de un saltito, áy nomás el enano, se subía a un banquito pa atenderlo, apoyau con una mano en el canto, y con la otra meta darle lustre al mármol blanco.

El sucucho del enano es vierduleria, carnicería, panadería, y boliche con villar.
Yo no se de otro lugar atiendido por un enano, ni cual es el embrujo del nombre que le puso; pero que lo ilijio bien, lo ilijió. Ahura mesmo lo conoce tuito el mundo, hasta en los pago más lejanos.

El enano, sin circo, se hizo famoso, y pa mayore, se caso con una gringa linda y grandota. Le voy avisando con tiempo, pa que ataje la pelota, no sea que se le de por recular en ojota, y vaya a querer echarle un ojo a la esposa; el enano es como el chancho, celoso, y de mas asqueroso pa hacerse odiar. Mas de uno, no lo voy a engañar, salio rieculando mesmo así como dentró, inconciente, mariau y pa mejor, con un ojo en compota.

Por lo demás el enano es güen conversador y sabe preparar picadas y unos vermuses que ni le cuento.

Se hizo querer con el tiempo entre la paisanada el chiquito; y por ser trabajador, honesto y sincero, hoy todos le guardan respeto, y yo me saco el sombrero; que así debiera ser siempre paisano, sin que tenga que mediar el largor de la sombra, que al final, sea larga sea corta, eso es lo que de menos importa.

Eso diebe haber estado riflesionando también Bonete en el silencio de su alma, porque al salir medio picau del sucucho acomodandose en punta el sombrero, demientras ajustaba el apero al manchau, quizo dejar boyando los ojos en el ultimo celaje, que es el lugar del paisaje donde el gaucho mejor dencuentra los versos, y dijo, entre el humo del pucho, hablando bajito:

Cachilo o moraju,
hornero o caburé,
calandria o jilguero:
esta visto que tuitos
los pájaros del cielo
son güenos si se los julga
por lo hermoso de su canto.